Пока человек жив, ничего не пропало - даже если пропало абсолютно все.(с)
Любовь… Что это?
Страх потерять, забота, желание помочь, жалость? Конечно, на Руси когда-то не было слова любовь, все говорили: я тебя жалею. Но жалость в своем нынешнем значении не может быть любовью. Забота? Быть может. Но это лишь часть. Помочь, не мешать… Нет, это тоже не любовь. Страх потерять? Производная, быть может, но когда любишь – не потеряешь. Даже если уйдет от тебя объект твоих чувств, любовь останется, лишиться встреч и нежностей – не помеха для истинной любви.
Так что же есть любовь?
Забыть о себе? Но любимому не нужно безвольное пустое существо. Думать лишь о себе, конечно, тоже не вариант… Стараться быть кем-то, кем хотят тебя видеть? Дохлый номер, - это не ты, да и не нужен настоящей любви человек, который сам забыл себя.
Я люблю тебя всего. Тебя любого. Тебя настоящего. Люблю тебя, дарящего радость, приносящего боль. Люблю разочаровываться с тобой, люблю с тобой смеяться, твою улыбку и твои слезы… Я люблю тебя злого, злого даже на меня, я люблю тебя счастливого, со мной или без… Я люблю, когда ты называешь меня дурой, даже если в серьез… О, меня это бесит, но я люблю тебя даже тогда! Я люблю тебя, когда ты нарочно меня избегаешь, не отвечаешь на звонки, когда ты прогоняешь меня и прячешься, люблю, когда ты намеренно пытаешься меня задеть, обидеть, и даже унизить, когда ты говоришь мне то, что непременно причинит мне боль, и ты делаешь это специально, намеренно, но я люблю… Когда ты просто лежишь рядом, положив на меня руку, или позволяешь мне положить голову тебе на плечо, когда ты обнимаешь меня… так нежно… И твои поцелуи… Твое лицо во время секса, в момент его завершения, и когда ты пылаешь животной страстью. Я люблю тебя даже за то, что меня не устраивает… Просто ты такой, а я люблю. Я люблю тебя, когда не могу простить, и прощаю, не смотря на боль. Я люблю тебя такого, который даже не знает, любит ли меня, и любил ли когда-нибудь. Я люблю тебя, заставляющего меня рыдать, заставляющего мою душу рваться на части, а сердце ныть. Бывает, мне хочется разорвать руками грудную клетку и выпустить на волю свою рвущуюся душу, вырвать сердце и выжать из него всю кровь… Я люблю тебя до боли, до отчаянья, до сумасшествия. Но люблю. Твои глаза… Они не врут, как-будто назло тебе, - они всегда честны. В них ты, такой обиженный, такой чистый, такой невинный, добрый, честный… Твои губы, они творят чудеса, я восхищена ими, и они так манят меня… Твои руки, весь ты! Ты хочешь быть хуже, чем ты есть… Ты умен, но ты глуп в таких простых вещах… Ты не знаешь себя. Ты ведешь себя эгоистом. Ты говоришь, что любишь себя, но как можно любить того, кого не знаешь? Ты сам себя не понимаешь, не можешь разобраться в себе, ты запутан, сам собой запутан! И ты боишься. Ты можешь даже не знать чего именно, но боишься, ты боишься и сам себя. Но я люблю тебя, даже такого – люблю.
Любил ли ты меня? Любил ли ты меня настоящую? Всякую, любую? Или ты любил образ, который сам себе придумал? Любил что-то во мне? Свободу? А потом заметил что-то кроме и испугался? Ты не любил меня целиком… ? Кое-что произошло, нет, - ты это сделал, и выпустил из меня ревность, породив недоверие, и эта Я тебе пришлась не по вкусу. Ревнивцы боятся ответной ревности… И тебе стало тяжело. Ты не смог с этим справиться. Но без меня ты думаешь обо мне, избегая встреч со мной… Ты думаешь и скучаешь о той, кем я была? Тогда ты не любил меня настоящую! Тогда, сейчас, та, эта…Это все я, одна единственная, настоящая, любая! Все это я!
Ты ошибся. И результат тебе не понравился. И отражение своей ошибки ты видел в нас. И ты решил избавиться от нас, разбив на ты и я…
А я люблю тебя. Люблю тебя любого. Твои глаза, руки, твои ошибки, все твои поступки, твою злость, твое счастье, твой смех, твою улыбку, твои слезы, твои сомнения, смятение, обиды, твою усталость, неопределенность, твою нежность, как ты спишь, укрывать тебя одеялом, твой запах, вкус, когда ты обнимаешь меня ночью, когда ты проходишь мимо и не замечаешь меня, твой эгоизм и твою ранимость, твою душу, твои мечты, тебя…
Страх потерять, забота, желание помочь, жалость? Конечно, на Руси когда-то не было слова любовь, все говорили: я тебя жалею. Но жалость в своем нынешнем значении не может быть любовью. Забота? Быть может. Но это лишь часть. Помочь, не мешать… Нет, это тоже не любовь. Страх потерять? Производная, быть может, но когда любишь – не потеряешь. Даже если уйдет от тебя объект твоих чувств, любовь останется, лишиться встреч и нежностей – не помеха для истинной любви.
Так что же есть любовь?
Забыть о себе? Но любимому не нужно безвольное пустое существо. Думать лишь о себе, конечно, тоже не вариант… Стараться быть кем-то, кем хотят тебя видеть? Дохлый номер, - это не ты, да и не нужен настоящей любви человек, который сам забыл себя.
Я люблю тебя всего. Тебя любого. Тебя настоящего. Люблю тебя, дарящего радость, приносящего боль. Люблю разочаровываться с тобой, люблю с тобой смеяться, твою улыбку и твои слезы… Я люблю тебя злого, злого даже на меня, я люблю тебя счастливого, со мной или без… Я люблю, когда ты называешь меня дурой, даже если в серьез… О, меня это бесит, но я люблю тебя даже тогда! Я люблю тебя, когда ты нарочно меня избегаешь, не отвечаешь на звонки, когда ты прогоняешь меня и прячешься, люблю, когда ты намеренно пытаешься меня задеть, обидеть, и даже унизить, когда ты говоришь мне то, что непременно причинит мне боль, и ты делаешь это специально, намеренно, но я люблю… Когда ты просто лежишь рядом, положив на меня руку, или позволяешь мне положить голову тебе на плечо, когда ты обнимаешь меня… так нежно… И твои поцелуи… Твое лицо во время секса, в момент его завершения, и когда ты пылаешь животной страстью. Я люблю тебя даже за то, что меня не устраивает… Просто ты такой, а я люблю. Я люблю тебя, когда не могу простить, и прощаю, не смотря на боль. Я люблю тебя такого, который даже не знает, любит ли меня, и любил ли когда-нибудь. Я люблю тебя, заставляющего меня рыдать, заставляющего мою душу рваться на части, а сердце ныть. Бывает, мне хочется разорвать руками грудную клетку и выпустить на волю свою рвущуюся душу, вырвать сердце и выжать из него всю кровь… Я люблю тебя до боли, до отчаянья, до сумасшествия. Но люблю. Твои глаза… Они не врут, как-будто назло тебе, - они всегда честны. В них ты, такой обиженный, такой чистый, такой невинный, добрый, честный… Твои губы, они творят чудеса, я восхищена ими, и они так манят меня… Твои руки, весь ты! Ты хочешь быть хуже, чем ты есть… Ты умен, но ты глуп в таких простых вещах… Ты не знаешь себя. Ты ведешь себя эгоистом. Ты говоришь, что любишь себя, но как можно любить того, кого не знаешь? Ты сам себя не понимаешь, не можешь разобраться в себе, ты запутан, сам собой запутан! И ты боишься. Ты можешь даже не знать чего именно, но боишься, ты боишься и сам себя. Но я люблю тебя, даже такого – люблю.
Любил ли ты меня? Любил ли ты меня настоящую? Всякую, любую? Или ты любил образ, который сам себе придумал? Любил что-то во мне? Свободу? А потом заметил что-то кроме и испугался? Ты не любил меня целиком… ? Кое-что произошло, нет, - ты это сделал, и выпустил из меня ревность, породив недоверие, и эта Я тебе пришлась не по вкусу. Ревнивцы боятся ответной ревности… И тебе стало тяжело. Ты не смог с этим справиться. Но без меня ты думаешь обо мне, избегая встреч со мной… Ты думаешь и скучаешь о той, кем я была? Тогда ты не любил меня настоящую! Тогда, сейчас, та, эта…Это все я, одна единственная, настоящая, любая! Все это я!
Ты ошибся. И результат тебе не понравился. И отражение своей ошибки ты видел в нас. И ты решил избавиться от нас, разбив на ты и я…
А я люблю тебя. Люблю тебя любого. Твои глаза, руки, твои ошибки, все твои поступки, твою злость, твое счастье, твой смех, твою улыбку, твои слезы, твои сомнения, смятение, обиды, твою усталость, неопределенность, твою нежность, как ты спишь, укрывать тебя одеялом, твой запах, вкус, когда ты обнимаешь меня ночью, когда ты проходишь мимо и не замечаешь меня, твой эгоизм и твою ранимость, твою душу, твои мечты, тебя…